Стоя на опушке леса, Флёра сжимал в руках найденный карабин. Его пальцы скользили по шершавому металлу, в котором застыла память о жестоких боях. Среди ржавых пулемётных лент и простреленных касок это оружие стало для него не просто трофеем, а символом выбора, который он сделал, уходя из родного села. Каждый шаг вглубь чащи приближал его к партизанскому отряду, где он надеялся найти своё место в этой страшной войне.
Тяжёлый карабин оттягивал плечо, но Флёра шёл уверенно, прислушиваясь к лесным шорохам. В его памяти всплывали образы бойцов, чьи каски и снаряжение он видел на поле боя. Теперь он нёс их эстафету, готовый присоединиться к народным мстителям. Где-то впереди, среди сосен, ждали те, кто продолжал борьбу в тылу врага, и подросток торопился к ним, ощущая ответственность за свой нелёгкий выбор.
